La poesía es un arma cargada de futuro/The Poetry is a weapon loaded with future by Gabriel Celaya

Bansky-MURO-Cisjordania
By Banksy. Wall in West Bank. 

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

The Poetry is a weapon loaded with future

When nothing is personally expected to be exalted,
but it beats and follows closer to the conscience,
fiercely existing, blindly affirmed,
like a pulse striking the darkness,

when they face each other
the vertiginous clear eyes of death,
The truths are told:
the barbarous, terrible, loving cruelties.

The poems are said
that widen the lungs of how many, suffocated,
they ask to be, they ask for rhythm,
They ask for a law for what they feel excessive.

With the speed of instinct,
with the ray of the prodigy,
as magical evidence, the real becomes
in the identical to itself.

Poetry for the poor, necessary poetry
like the daily bread,
like the air we demand thirteen times per minute,
to be and as we are to give a yes that glorifies.

Because we live with blows, because they hardly leave us
say that we are who we are,
our songs can not be an adornment without sin.
We are touching the bottom.

I curse poetry conceived as a luxury
cultural by neutrals
that, washing their hands, they forget and evade.
I curse the poetry of those who do not take sides until they get stained.

I make mine my mistakes. I feel in me how many suffer
and I sing breathing.
I sing, and sing, and singing beyond my personal
sorrows, I expand.

I would like to give you life, provoke new acts,
and for that I calculate with technique what I can.
I feel like a verse engineer and a worker
that works with others to Spain in their steels.

Such is my poetry: poetry-tool
at the same time as the beat of the unanimous and blind.
Such is, weapon loaded with expansive future
with which I point you to the chest.

It is not a drop-by-drop thought poetry.
It’s not a beautiful product. It is not a perfect fruit.
It’s something like the air we all breathe
and it is the song that spans how much we carry inside.

They are words that we all repeat feeling
like ours, and they fly. They are more than what is mentioned.
They are the most necessary thing: what has no name.
They are cries in the sky, and on earth they are acts.

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